门，门楣上钉着一块搪瓷门牌——18号。
他没有停留，继续往前走，一直走到胡同尽头，拐了个弯，绕到了后面的那条巷子。他需要知道18号的后墙对着哪里，有没有后门，有没有可以从后面观察的位置。
18号的后墙对着一条更窄的夹道，夹道里堆着几辆破旧的自行车和一堆蜂窝煤，墙上开着一扇小窗，窗台上摆着一盆已经枯死的仙人掌。夹道的尽头是一个公厕，散发着刺鼻的气味。
王刚在夹道里站了一会儿，把周围的环境记在心里，然后原路返回，出了胡同。
他在胡同口那棵槐树底下的修鞋摊前停下来，蹲下身子，从脚上脱下一只布鞋，递给修鞋的老头。
“师傅，鞋底磨破了，帮我钉一下。”
老头接过鞋，翻过来看了看，从工具箱里拿出一块胶皮，比划了一下，开始剪。王刚蹲在旁边，目光落在那扇18号的黑漆木门上，嘴里有一搭没一搭地跟老头聊天。
“师傅，您在这儿摆摊多少年了？”
“十来年了。”老头头也没抬，手里的剪刀咔嚓咔嚓地响。
“那这一片的人您都认识吧？”
“差不多，住了十来年的老住户，脸都熟，叫不上名儿，但知道谁住哪儿。”老头把剪好的胶皮贴在鞋底上，拿起锤子开始钉，叮叮当当的，在早晨的胡同里传得很远。
王刚指着18号那扇门，装作随口一问：“那家住的是什么人？我有个远房亲戚以前住这儿，后来搬走了，不知道现在住的是谁。”
老头抬起头，顺着王刚手指的方向看了一眼，又低下头继续钉鞋。
“那家啊，住的是个女的，纺织局的，三十来岁，一个人住，不怎么跟邻居来往，每天早出晚归的，见了面也不怎么说话，是个冷性子。”老头的语气很平淡，像是在说一件跟自己毫无关系的事。
王刚心里一动——一个人住，独居。
“没成家？”他问。
“没听说有男人。”老头把钉好的鞋递还给王刚，“以前倒是见过一个男的来找过她，穿得挺体面，像个干部，来了几次，后来就不来了，那都是好几年前的事了。”
王刚接过鞋，穿上，从口袋里掏出两毛钱递给老头，站起身来，拍了拍膝盖上的灰，没有多问。他知道再问下去就太刻意了，修鞋老头这种人，看着不起眼，但心里明镜似的，问多了反而会引起他的警觉。
“师傅，手艺不错。”王刚笑着说了一句，转身走了。