开高台。
…………
清晨的工棚里寒气透骨。
工匠们刚从冻硬的地铺上爬起来，门外的黑松近卫就开始了毫无规律的单点叫名。
被叫走的人，有的很快回来，有的直到正午也没见人影，像是再也回不来了。
“芬奇。”
近卫的声音没有任何起伏。
听到名字的那一瞬，芬奇浑身猛地打了个寒战，冷汗瞬间浸透了粗布单衣。
他跟在近卫身后往前走，脑子里翻江倒海地过着自己曾经罪过的人。
每往前走一步，他都觉得脖子上的生铁铡刀更近了一寸。
木门被推开。
这是一间临时隔出来的小书房，木桌上凌乱地堆着几本摊开的底册，画满网格的羊皮纸，还压着几个粗糙的齿轮铁件。
希恩坐在桌后，抬头瞥了他一眼，让芬奇浑身的皮肉瞬间绷紧。
希恩却先出声了：“若给你三十个手艺高低不齐，脾气还不合的人，你打算怎么排？”
芬奇脑子里备好的一肚皮求饶话瞬间噎死，死寂了两息，他干咽了一口唾沫。
常年在工坊里磨出来的职业本能越过了恐惧，让他脱口而出：
“先分老手和学徒，火口边上不能全挤着老工匠，脾气冲容易炸炉……”
一提到工序，芬奇的声音不自觉地稳了下来。
“但最要紧的，是中间记数的人……前头锤子砸得再快，后头料接不上，立马就得堵死。”
他悚然发现，在希恩的引导下，自己竟然在毫无保留地往外倒压箱底的统筹手艺。
芬奇站在原地，后背的冷汗被风一吹，彻底反应了过来。
对面的年轻领主根本不是在碰运气抓壮丁，而是有准备的。
对方不知用什么法子，早就把他的老底和本事看穿了。
希恩听完芬奇的回答，合上手边的登记册，提起炭炉上的纯银铜壶，倒了一杯热腾腾的红茶，顺着木桌面推到对面的空位前。
“坐吧芬奇，你并不是一个出色的工匠，但你懂得如何管理这些只会抡锤子的铁匠，或许你跟我很像。”
芬奇听到最后一句，连忙摇头，眼眶深处涌起一阵陌生的酸涩。
他用力眨了两下眼睛，硬生生压了下去。
打半辈子铁，所有人都只看重火口边上的手艺。
这是头一次有人夸奖认可他引以为豪的技能。